Pourquoi étudier la philosophie? Être ignorant et heureux ou être sage et malheureux Histoire d'un bon brahmane de voltaire

Pourquoi étudier la philosophie? Dans sa nouvelle, le philosophe français Voltaire du dix-huitième siècle suggère que, même si un ignorant est beaucoup plus heureux qu'un philosophe érudit, nous préférons néanmoins «follement» le désespoir de la philosophie au bonheur de l'ignorance. Est-ce vrai? Et si c'est le cas, pourquoi préférons-nous la connaissance au bonheur?

Que choisir ? Être ignorant et heureux ou être sage et malheureux

Le savoir qui tourmente ou l’ignorance qui nous rend heureux

Histoire d'un bon brahmane de Voltaire

Pendant que je voyageais, j’ai rencontré un vieux brahmane très sage et prudent et très instruit. Il était aussi riche, ce qui le rendait encore plus sage car, ne manquant de rien, il n'avait besoin de escroquer personne. Sa maison était très bien gérée par trois belles femmes qui essayaient de lui plaire; et quand il ne s'amusait pas avec ses femmes, il se couvrait de philosophie.

Une vieille femme indienne vivait près de sa maison, belle, bien aménagée et entourée de charmants garages. Elle était très bigote, ignorante et plutôt pauvre.

Un jour, le brahmane m'a dit: «J'aurais aimé ne jamais être né.» Je lui ai demandé pourquoi. “Parce que,” ​​a-t-il répondu, “j'étudie depuis une quarantaine d'années et ces quarante années ont été perdues. J'enseigne aux autres et je suis moi-même ignorant de tout. La réalisation de ma condition remplit mon âme de telle humiliation et dégoût que la vie m'est insupportable. Je suis né et j'existe dans le temps, mais je ne sais pas quelle heure il est. Comme le disent nos sages, je me tiens entre deux éternités, mais je n’ai pas la moindre idée de ce qu’est l’éternité. Je suis faite de matière, je pense, mais je n'ai jamais pu apprendre comment elle produit la pensée. Je ne sais pas si ma compréhension est une simple faculté en moi, comme celle de marcher ou de digérer, ou si je pense avec la tête de la même manière que je saisis les choses avec les mains.

Je ne connais pas seulement la source de mes pensées, mais même la source de mes mouvements corporels est tout aussi cachée pour moi. Je ne sais pas pourquoi j'existe. Pourtant, chaque jour, les gens me posent des questions sur toutes ces questions. Je dois y répondre, mais je n'ai rien de valable à leur dire. Je parle beaucoup mais je suis confondu et j'ai honte de moi après avoir parlé. «C'est encore pire quand quelqu'un me demande si Brahma a été produit par Vishnu ou s'ils sont tous les deux éternels. Dieu est mon témoin que je ne sais rien de ces questions, et cela ressort clairement de mes réponses. 'Oh! Révérend Père, me direz-vous, dites-nous comment le mal a inondé le monde entier. Je suis aussi désemparé que celui qui pose la question. Parfois, je leur dis que tout ce qui se passe est pour le mieux. Mais ceux qui ont été ruinés ou mutilés par la guerre, ne le croient pas; et moi non plus. Je rentre chez moi rempli de

la curiosité et mon ignorance. J'ai lu les écrits de nos anciens sages, mais ils ne font qu'augmenter mon obscurité. Quand j'en parle à mes amis, certains me disent que nous devrions simplement profiter de la vie et rire de l'homme. D'autres pensent savoir quelque chose et se perdre dans des théories absurdes. Tous les efforts que je déploie pour résoudre ces mystères ne font qu'augmenter le fardeau que je ressens. Parfois, je suis prêt à sombrer dans le désespoir quand je pense qu'après tout mon travail, je ne sais ni d'où je viens, ni ce que je suis, ni où je vais, ni ce que je vais devenir. ”La condition de cet homme de bien m'a fait sentir très mal. Personne n'aurait pu être aussi raisonnable ni aussi ouvert et honnête que lui. Il me semblait que son intelligence et son cœur sensible étaient les causes de sa misère.

Le même jour, j'ai vu la vieille femme qui était sa voisine. Je lui ai demandé si elle avait déjà été attristée de ne pas savoir comment son âme avait été créée. Elle n'a même pas compris ma question. Pas un instant de sa vie, elle n'avait pensé à une seule des questions qui tourmentaient le brahmane.

Elle croyait de tout son cœur aux nombreuses festivités de son dieu Vishnu. Et si elle pouvait se laver un peu d’eau sacrée du Gange, elle se croyait la femme la plus chanceuse du monde.

Frappé par le bonheur de cette pauvre créature, je suis retourné voir mon philosophe et lui ai dit: «N'as-tu pas honte d'être aussi malheureux quand tout ce temps, à ta porte, il y a un vieil automaton qui pense à rien encore avec satisfaction? - Vous avez raison, répondit-il. "Je me suis dit mille fois que je serais heureux si j'étais aussi ignorant que mon ancien voisin, et pourtant c'est un bonheur que je ne veux pas." Cette réponse du brahmane me fit plus grande impression que tout autre chose qu’  il avait dit.

J'ai pensé à moi et j'ai réalisé que je ne voudrais pas être heureux à condition d'être stupide.

J'ai abordé cette question avec des philosophes et ils ont été d'accord avec moi. « Il y a pourtant, disais-je, une furieuse contradiction dans cette façon de penser ; car enfin de quoi s’agit-il ? d’être heureux. Qu’importe d’avoir de l’esprit ou d’être sot ? Il y a bien plus : ceux qui sont contents de leur être sont bien sûrs d’être contents ; ceux qui raisonnent ne sont pas si sûrs de bien raisonner. Il est donc clair, disais-je, qu’il faudrait choisir de n’avoir pas le sens commun, pour peu que ce sens commun contribue à notre mal-être. » Tout le monde fut de mon avis, et cependant je ne trouvai personne qui voulût accepter le marché de devenir imbécile pour devenir content. De là je conclus que, si nous faisons cas du bonheur, nous faisons encore plus de cas de la raison.

Mais, après y avoir réfléchi, il paraît que de préférer la raison à la félicité, c’est être très-insensé. Comment donc cette contradiction peut-elle s’expliquer ? comme toutes les autres. Il y a là de quoi parler beaucoup